火苗稳稳地立在烛芯上，暖黄的光漫开来，把两人的影子投在墙上，像幅会动的皮影戏。</p>
“幸好有你。”顾影看着跳动的烛火，忽然觉得这突如其来的黑暗也没那么可怕了。</p>
“巧了，我今天修了个老式马灯，还没来得及收起来。”丁程鑫说着跑上楼，很快提着个铁皮马灯下来，玻璃罩擦得锃亮，点燃后比蜡烛亮多了，光透过玻璃漫出去，像个小小的太阳。</p>
两人坐在书桌前，马灯放在中间。</p>
顾影翻开没译完的稿子，丁程鑫则拿出那个总也修不好的相机，借着灯光一点点擦镜头。雨声淅淅沥沥的，马灯的光晕里，浮动着细小的尘埃，像被冻住的雨丝。</p>
“你说，”顾影忽然放下笔，“那些流放西伯利亚的人，在没有灯的夜里，会想些什么？”</p>
丁程鑫停下手里的活，想了想说：“大概会想春天吧。想冰雪化了，草会从土里钻出来，候鸟也该飞回来了。”</p>
他拿起相机，对着烛光试了试焦距，“就像现在，我们看着灯，就不会觉得这雨下得太久。”</p>
顾影看着他专注的侧脸，马灯的光在他睫毛上跳跃，像落了些碎金。</p>
忽然觉得，这个总在摆弄齿轮和镜片的男人，心里藏着片很柔软的地方，像被雨水浸过的泥土，能长出春天来。</p>
蜡烛燃得差不多了，蜡油顺着玻璃瓶往下淌，结成片不规则的白。</p>
丁程鑫忽然从口袋里掏出个东西，放在桌上：“给你的。”</p>
是个小小的风车，用彩色的玻璃片拼成，边角被磨得很光滑。</p>
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